De pena em punho

De pena em punho

Sente o poeta a majestade.

Ali, frente ao papel,

Corcel em que galopa,

Ele pode mudar o mundo.

Com simples rabiscos

Traços ordenados, grafismos

Torna-se o homem imortal.

A carne do poeta passa,

Perece como todo o resto

No domínio das formas.

Porem, o traço ordenado

Grafado pela pena,

Regido sem pena

Pelas mão do poeta

Faz historia,

E a reconstrói em cada dita.

Pode dizer maravilhar

Pode chorar em meio à pena,

Ou simplesmente opinar

Sem com isso nada querer mudar.

Mas muda!

Se sou poeta,

Minhas mãos

Tem o poder da transformação.

Pois isso é poetizar.

A pena do poeta

Lança grades, grilhões,

Liberta ou faz sofrer.

Que ser misterioso é esse

Que vasculha o imo do ser

Sem ali haver recôndito perdido

Que não possa ser encontrado?

A quem pertence esta magia,

à pena, à poesia ou ao poeta?

Uma coisa sei.

A poesia é vida

E vive em tudo.

Esperando apenas a mão do poeta

Para lhe dar a forma eterna,

Imorredoura da escultura em versos.